1Camera Lenei a devenit brusc întunecoasă. Lampa s-a stins, lumina holului a pătruns doar puțin pe sub ușă și, dintr-odată, totul s-a schimbat. Lena și-a tras pătura până sub bărbie și a așteptat.
2Apoi — acolo. O dungă argintie a trecut prin crăpătura perdelelor. O singură rază de lună, liniștită și palidă, întinsă pe podea ca o panglică uitată.
3Lena a scos un picior de sub pătură și l-a pus chiar în mijlocul luminii. Era răcoroasă. Era reală.
4A urmărit raza de lună cu privirea. Aceasta atingea scaunul de lemn de lângă biroul ei, cel pe care își arunca mereu puloverul. Puloverul arunca o umbră bălțată pe perete — înaltă și ciudată, ca o siluetă cocoșată.
5Lena s-a uitat la pulover, apoi la umbră, apoi iar la pulover. Doar un pulover. Doar o umbră. Atât.
6Raza de lună a atins apoi raftul, mângâind cotoarele cărților, globul ei cu zăpadă, mica țestoasă din lut pe care o pictase ea însăși. Putea să vadă urechea ciobită a țestoasei, pata de smalț verde. Tot vechea ei țestoasă era.
7O umbră mai mare se întindea în spatele ușii dulapului, lată și foarte întunecată. Inima Lenei a bătut puțin mai repede. Dar ușa dulapului era deschisă pentru că ea o lăsase așa după ce și-a ales pijamalele. Și-a amintit acest lucru. Umbra aparținea ușii. Ușa aparținea camerei ei.
8Lena a inspirat adânc — până acolo unde pătura îi apăsa burtica — și apoi a expirat ușor. Camera nu s-a schimbat. A rămas întunecată. Dar raza de lună a rămas și ea, liniștită, cu marginea argintie sprijinită de perete.
9Afară, luna era pur și simplu acolo, așa cum este mereu în nopțile senine, fără să facă nimic altceva decât să-și poarte lumina peste lume. Nu o vedea pe Lena, și totuși raza pe care i-o trimitea era suficientă să-i arate: puloverul, țestoasa, ușa, formele obișnuite din întunericul cunoscut.
10Și-a băgat ambele picioare sub pătură. Raza de lună a rămas pe podea, liniștită și răbdătoare. Lena a închis ochii.
